O Natal

Eu sempre amei o Natal e este ano não foi excepção, mas estou feliz porque já passou. A minha filha passou toda a quadra doente e continua a vomitar tudo o que come. Entre telefonemas ao pediatra, idas à farmácia, sermões da minha sogra, viagens de trabalho e uma tosse que não me abandona, passou-se mais um aniversário do Jesus. Não consegui comprar prendas para todos. Na verdade fiz as compras num intervalo para o almoço. Não me vesti a rigor. Não mandei postais. Não visitei a minha amiga Rita. Não fomos à Festa da parte da família Fonseca.

Estou realmente sem forças e sinto-me muito doente.

Clutch para ir rápido às compras...

Feitas em tecido guatemalteco... só levam mesmo o cartão de crédito, o telemóvel e as chaves do carro. Têm uma trancinha multicolor para levar à "tira colo".

Mais colares novos

As minhas amigas perderam a cabeça e compraram quase tudo o que havia. Agora estes novos e já com pedidos para algumas lojas. Vou criar um directório na frame aqui da esquerda, com as moradas onde podem encontrar as minhas criações, estas e outras.

Aqui fica o Ganesh Pudding que ruma para angola já esta semana, juntinho com o Egiptian trip. Mas ainda há camelos, elefantes e galinhas... não se preocupem!

Ainda estão disponíveis os Chinese Garden e o Buda Pudding.

Colares novos

E depois há estas gracinhas

Já a pensar na Primavera.

Brincos

Há em branco, cinza, rosa velho, roxo, azul petróleo, verde kaqui, preto e vermelho. Pode usar-se só um.

Os cartões voodoo

Janelas a poente

O bom de ter uma casa com janelas a poente é que uma tarde de chuva, às vezes, pode tornar-se numa tarde de mil sóis.

A minha filha...

viu o seu primeiro arco-íris.

Lisboa

Lisboa, não se vê... Lisboa sente-se... no banquinho do engraxador de sapatos, que desfia lamentos de saudade enquanto nos abrilhanta os pés ou, nos milhares de pombos a correr, em bando, atrás dos turistas incautos; cheira-se com a sardinha assada pelas ruas do bairro de Alfama; ouve-se no apitar dos eléctricos a pontuarem de amarelo as ruas mais tortuosas, produzindo faíscas ao passar; saboreia-se nos sossegados jardins de Belém onde, num qualquer banco de madeira, nos recostamos para queimar a língua com os pastéis acabados de fazer.

Situada entre sete colinas e na margem norte do rio Tejo, Lisboa tem uma luz especial, reflectida em cada pedra da calçada. Esta cidade tem os taxistas mais ousados e velozes da Europa, com os seus inconfundíveis e ameaçadores bigodes; tem uma dinâmica de divertimento nocturno muito alternativa no Bairro Alto, onde os copos são bebidos nas ruas até de madrugada; Tem lojas centenárias, com logistas, igualmente centenários que ainda nos tratam por “fregueses”.

O cheiro da salga da rua do arsenal, eu diria, quase tão típico como o das febras fritas, engaioladas na carcaça e coladas às montras na praça do Chile. O cheiro da napa dos táxis velhos, mil vezes ressequida pelo sol até à greta, soltando pós de esponja, tão típico como o de óleo de cedro que exala dos antiquários da rua de são bento.

Ninguém conhece uma cidade verdadeiramente até essa cidade ter mudado a vida de quem a visita. As cidades são como as mulheres, tocam-nos profundamente, fazem-nos pensar na vida, depois de interrogações incómodas e levam com elas, à nossa partida, tudo o que temos, deixando-nos apenas com a lembrança do que fomos junto delas. É preciso perder tempo com elas, perscrutá-las com paciência e sobretudo concordar com elas em tudo.

Nenhum viajante conhece uma cidade se não cheirou os seus cabelos, se não se deixou ficar horas numa esquina, apenas para ver passar e se não deixou as suas dedadas (ou até mesmo a marca gordurosa do nariz) nas montras. Não conhece a cidade aquele que não ouviu os seus murmúrios de noite, e as lamentações no autocarro e estórias de banco de jardim.

Lisboa não se vê... sente-se.

Os livros

Queira Deus que o interesse dela pelos livros assim se mantenha. Ela adora-os, folheia-os, palrra com eles e esfrega os seus cantos nas gengivas, numa tentativa desesperada de fazer sair os dentes presos. Gosta deles mais para o maneirinho, fáceis de pegar, mas não é esquisita quanto ao conteúdo, pode ser um Mario Vargas Llosa, um Hugo Gonçalves ou Eckart Tolle.

No caso do segundo é especialmente engraçado porque a contra-capa do livro é ocupada por uma fotografia gigante do autor, e eu espatifo-me a rir ao ver a minha filha a babar-se e a tentar lamber a cara de uma das minhas primeiras paixões na vida. Era eu uma miúda de farda do colégio Luisa Sigea, óculos e aparelho nos dentes, ele o maior gozão de que há memória na história dos Salesianos.

E eu que o achava tão giro e tão convencido, nunca imaginaria que o futuro dele passaria, 20 anos mais tarde, por autorias do dito espalhadas pela minha sala.

A escrita parece-me ser-lhe automática, disparada, como uma máquina fotográfica em modo contínuo a captar cenas, das quais ele, depois, muito habilmente, escolhe as melhores. Seco, quase jornalístico - talvez porque também o é -, uma frase, uma ideia, mas contundente. Não nos deixa respirar. É difícil acompanhá-lo, porque ele escreve imagens e isso obriga-nos a ir ver.

Eu sugiro especialmente o segundo livro, onde ele ousou pensar um mundo sem mulheres. "O coração dos homens", Oficina do livro.

De novo, os transportes públicos

Pela manhã, junto ao mar, no Monte do Estoril, todos os dias.

Nos transportes vejo as caras, as mesmas, outras, rotinas, tiques, histórias. Ouvem-se conversas, observam-se vidas, trocam-se alguns sorrisos.

cá está a primeira obra à máquina

A primeira costura

Foi um saco do pão, padrão Frida Kahlo Garden. Prometo fotografias assim que descobrir onde a minha empregada nova escondeu o cabo usb!

Agora ninguém me pára

As super-mulheres

Anda por aí em todo o lado um tipo de mulheres: as super-mulheres. São aquelas que estão no metro logo pela manhãzinha, a subir e a descer escadas com um filho ao colo, os dois todos encasacados. Nestas super-mulheres não pensou o arquitecto de renome que desenhou a estação e, colocou os elevadores e as escadas rolantes no lado menos lógico do apeadeiro. Na mesma estação encontro outra super-mulher, na qual o arquitecto de renome também não pensou. Ela é uma senhora de uns 60 anos e carrega pelo menos uns 5 sacos de compras de supermercado em cada mão. Antes, no comboio tinha já visto outra super-mulher, ela era universitária e não tinha mais de 20 anitos. Ela aproveitava o embalar do rápido para estudar os quilos de fotocópias de biologia molecular. E depois atendeu o telemóvel e, baixinho, confirmou à sua avó que passava lá, pelas 13 horas, depois das aulas, para a levantar da cama e dar-lhe o almoço.

Super-mulheres são também as minhas amigas Beta e Papi que, apesar do estado deste mundo, aceitam sem hesitar a felicidade que lhes cresce na barriga.

Super-mulher é a minha amiga Cristina, que pelo bem da família, mudou de país e, embora seja a pessoa mais solar que eu conheço, me garante que o clima cerrado, cinzento e frio do Luxemburgo "não é assim tão mau".

Super-mulher é a minha amiga Rita, que mesmo depois da doença lhe ter acabado de roubar uma parte, ela arranja forças para me dar almoço, não sem antes se aventurar a um banho, ajudada pela mãe, que me parece mais devastada do que ela, com o que sucedeu.

A mulher é feita para ser uma cuidadora. É essa a sua condição e essência.

A todas estas super-mulheres e, porque elas merecem, peço um grande aplauso, de pé!

hoje

tive a certeza que existe um mundo paralelo ao nosso, noutra dimensão. Vi acontecer uma coisa não explicável pela lógica, que me arrepiou, mas deixou muito serena.

a verdade das coisas

Todas as que escrevemos blogs bonitos sobre a maternidade queremos deixar a marca de que tudo isto é um mar de rosas e talvez tenhamos que carregar a culpa de não dizer toda a verdade. Nessa culpa encerramos a imagem da super mulher que consegue tratar de tudo, filhos, marido, cão, profissão, casa e carro, refeições e roupa e algumas de nós, armadas em espertinhas criativas, ainda dar uma de super prendadas "que-sabemos-fazer-um-monte-de coisas-giras-e-artísticas". - shame on me - Damos a impressão de que a vida é perfeita, todos os momentos são felizes, onde não há espaço para nada que não condiga com a cor do blog.

Mas a verdade não é essa. Tratar de uma criança exige muito de uma mulher. Todas as mulheres do mundo passam por isso, mas o facto de todas passarem não lhe retira a exigência física, psicológica e emocional que é tratar de uma criança. Os nossos maridos ou companheiros, por mais compreensivos que sejam, e por muito que se esforcem, não sabem, nem vão saber o que é essa exigência física, psicológica e emocional.

Hoje uma amiga minha, que também foi mãe há pouco tempo dizia-me: "se eles soubessem o que isto é e no que isto nos torna, tratavam-nos nas palminhas sempre a perguntar "o que é que precisas?", "o que é que eu posso fazer mais?", e bastaria ouvirem uma vez os nossos pedidos de ajuda, para assumirem a sua quota parte nas tarefas".

Quando me perguntam se o meu marido ajuda... sim, ele ajuda mais do que o meu avô ajudou a minha avó, muito mais do que o meu pai ajudou a minha mãe, ou até muitíssimo mais do que alguns maridos de amigas minhas, agora. Numa média, ele estará, porventura acima dela. Mas essa ajuda chega? NÃO.

Sob a capa dos "maridos que até ajudam", residem os velhos machistas que acham que nós somos super mulheres. São exigentes, criticam a nossa forma de fazer as coisas, não reparam na quantidade de vezes que nós nos levantamos por noite, não fazem caso nenhum a pedidos simples de quotidiana organização da casa, dão por adquirido uma casa arrumada e limpa (na cabeça deles a casa limpa-se sozinha), às vezes até nos fazem sentir más mães, só porque lhes pedimos ajuda em tarefas supostamente "nossas" (porque assim sempre foi), e se o nosso grau de exaustão nos leva às lágrimas, passamos a ser as neuróticas com um problema de depressão pós-parto por resolver. E este problema passa a ter costas largas para tudo.

Hoje, depois de uma interessante e acesa conversa sobre a justa divisão de tarefas, o meu marido perguntava-me como é que eu me podia sentir cansada, se tinha passado 5 meses em casa a cuidar da Catarina...

É que a ele pareceram-lhe umas férias.

Qualquer mulher que já foi mãe saberia que palavras usar para lhe responder, mas é melhor não usar essas palavras, não é?!

voltar

depois de 7 meses em casa, voltar é emocionante, confuso e extremamente cansativo. E na verdade ainda nem "peguei" no trabalho duro. Dei-me conta que já me fazia falta o ritmo acelerado, o despertador, os horários, os assuntos, os dossiers, os mails, as pessoas. Dei-me conta também que saiu muita gente da empresa, umas que me eram muito queridas, outras nem tanto. Dei-me conta que há coisas que nunca mudam e não vão mudar. Dei-me conta que quem me substituiu fez um excelente trabalho em todos os sentidos, não só no labor em si, mas também na sua forma de estar dentro da empresa. Dei-me conta que vou ter de rezar todos os dias para que me deixem ficar com ela. Tive um feeling tão grande que ela - a Maria Vassalo - era a pessoa certa, no primeiro dia em que falámos, e tive a sorte que me deixassem prevalecer a minha escolha. Ela é delicada, cuidadosa, criativa, extremamente educada e diplomata, organizadíssima e muito profissional, sentido crítico apurado e, ainda assim, boa companhia e divertida. Espero que minha empresa saiba reconhecer este talento... ela já é o meu braço direito e o esquerdo também.

please, let's switch toys

Os brinquedos da Cat, agora aos 6 meses, estão muito mais engenhosos, cheios de cor, truques, barulhinhos e texturas. A Fiona numa tentativa desesperada de também poder brincar com eles... propôs uma troca. Deixou-lhe no parque os seus três brinquedos, altamente roídos e conspurcados, e ainda a sua coleira. Ainda dizem que estes bichos não pensam.